《One。》
纤尘不染,缠绵悱恻。
窗外是迷蒙的烟雨,池中的残荷在朦胧雨中泛起最后一抹艳丽。
然后光明殆尽。
其实有那么多季节值得我去爱。春的“百般红紫斗芳菲”,夏的“小荷才露尖尖角”,冬的“轻于柳絮重于霜”。但我却不。
也许是因为秋的落寞和我很像,总习惯一个人发呆,却像似把所有悲伤都深深的埋进心底,或许是外表的倔强内心的柔弱。
残秋。
凋零。
再去默默迎接彻骨的寒。
秋天是个落寞悲伤的季节。
或许,是一场属于花叶的葬礼。
再者,是埋藏着故事结尾的悲剧。
秋却温柔。尽管外表泛着微微的寒意。
那寒意,就从指尖,不经意的蔓延到心底。
像极了郭敬明曾经的一本书《悲伤逆流成河》。
或许悲伤,总是在不经意间泛却的。
如果不是他。
也许,这个秋天本来就是场悲剧。
纤尘不染,缠绵悱恻。
窗外是迷蒙的烟雨,池中的残荷在朦胧雨中泛起最后一抹艳丽。
然后光明殆尽。
其实有那么多季节值得我去爱。春的“百般红紫斗芳菲”,夏的“小荷才露尖尖角”,冬的“轻于柳絮重于霜”。但我却不。
也许是因为秋的落寞和我很像,总习惯一个人发呆,却像似把所有悲伤都深深的埋进心底,或许是外表的倔强内心的柔弱。
残秋。
凋零。
再去默默迎接彻骨的寒。
秋天是个落寞悲伤的季节。
或许,是一场属于花叶的葬礼。
再者,是埋藏着故事结尾的悲剧。
秋却温柔。尽管外表泛着微微的寒意。
那寒意,就从指尖,不经意的蔓延到心底。
像极了郭敬明曾经的一本书《悲伤逆流成河》。
或许悲伤,总是在不经意间泛却的。
如果不是他。
也许,这个秋天本来就是场悲剧。