点赞45更新

几日后，江应接到了新命令：探查梁拂年下一步军事部署。
时机来得巧合。
那夜梁拂年在府中设小宴，与几位老部将饮酒，她酒量其实不差，但心情似乎不好，喝得急，散席时已步履踉跄。
江应扶她回房。
她靠在他肩上，呼吸里带着酒气，混着她身上惯有的、铁与药草的味道。
“江应……”她忽然开口，声音含混。
“在。”
“你说……”她抬起头，眼睛湿漉漉的，没有焦距，“仗……什么时候能打完？”
江应心头一紧。这是机会。
“将军想打，就能打完。”他低声引导，“下一步……您准备怎么打？”
梁拂年却摇了摇头，很慢，很重。
“打什么打……”她喃喃，像是自言自语，“再打，那些孩子……又要没爹娘了。”
“江应，”她看着他，眼神涣散，却又像看进了很深的地方，“你说……要是没有仗打了……那些孩子……是不是就能好好长大了？”
江应喉咙发堵。
他本该继续问：粮道怎么守？兵力如何布？何时出击？
可看着她此刻的神情，那种深重的、几乎要将人压垮的疲惫与悲哀。
他一个字也问不出来。
“将军醉了。”他最终说，声音是自己都未察觉的轻柔，“歇息吧。”
他将她扶到床边，为她脱靴，盖被，梁拂年闭着眼，手指却还攥着他的袖角，没松开。
江应坐在床沿，任由她攥着。
烛火跳动，将她脸上的轮廓照得柔和没有了平日的锐利，此刻的她，像个迷路的孩子。
良久，她呼吸均匀了。
江应轻轻抽回袖子，吹熄了灯。
屋里陷入黑暗。
梁拂年睁开眼。
眼中没有丝毫醉意，只有一片冰凉的清明。
他在廊下站了很久，直到指尖冻得发麻，才回到自己房间。
铺开密报纸，提笔。
「梁拂年近期无主动出兵意图，主守。」
写完了，他看着那行字。
真实的计划是：秋粮短缺，她决定冒险启用一条废弃多年的秘密粮道“雀儿峡”，此道狭窄隐蔽，但需通过一段狄戎边境的缓冲地带，意在掐断燕军冬季补给，逼其退兵。
他知道，这份假情报一旦送出，那意味着，更多燕国士兵会死。
更多像他一样，被当作刀子培养的“七十三”、“八十五”、“九十二”……
江应闭上眼。
再睁开时，他将密报纸凑近烛火。
火焰舔舐纸角，迅速蔓延，化为灰烬。
他重新铺纸，提笔，写了另一份：
「梁拂年疑有异动，近日频繁调遣轻骑，目的不明，建议加强粮道戒备。」
写完，他折好，藏入袖中。
窗外月色凄清。

点赞60更新

辽京冬日反常下起了雨，暴雨砸在青石板上，溅起的水雾将整座城池笼成一片模糊的灰。
上线催得紧，语气里已有了威胁的意味，他不得不趁夜雨复命。
回程时他刻意绕了远路，在雨里多淋了半个时辰。
回到梁府角门时，已近子时。
门缝里透出暖黄的光。江应迟疑了一瞬，推开门。
几日未归的梁拂年就站在那里。
雨水顺着屋檐淌成帘，她站在檐下，灯笼的光晕在她脸上晃动，照出眉间深深的沟壑。
看见他，她眉头一拧，声音比雷声还炸：
“跑哪儿去了？”
江应僵在原地。
“这天气往外冲，有什么着急的事偏要亲自去，不要命了？”雨水顺着她的发梢往下滴，“脑子被雨泡坏了！”
江应张了张嘴，想说但没说一句。
因为梁拂年吼完，已经将手里的伞，整个罩在了他头上。
“走！”她拽着他的手腕，力道大得几乎要捏碎骨头，但掌心是热的，“回屋！”
一路拖拽，穿过庭院，推开他房间的门。
屋里炭火烧得正旺，暖意扑面而来。
梁拂年将他按在椅子上，转身就去翻柜子。
干衣服、布巾、姜汤，不知何时温在炭盆边的粗陶碗，被她一股脑塞进他怀里。
“换上！喝了！”她命令，声音还是凶的，但眼神落在他湿透的发梢上时，软了一瞬。
江应抱着那堆东西，愣愣地看着她。
她浑身湿透，棉袍紧贴在身上，勾勒出单薄却挺拔的轮廓。发髻散了，几缕头发黏在脸颊，水滴从下巴滑落，砸在地上。
“看我干什么？”她瞪他，“赶紧的！着凉了还得给你请大夫！”
说完，她转身要走。
“将军。”江应忽然开口。
梁拂年停住，没回头：“干嘛？”
“您……也换身衣服吧。”他声音很低。
她顿了顿，摆摆手：“管好你自己。”
门关上了。
江应坐在那里，许久没动，姜汤的辛辣热气熏着他的眼睛。
他慢慢换下湿衣，端起姜汤。
很烫，辣得他喉咙发紧，但他一口一口，全喝完了。
当夜，他还是发起了高烧。
迷迷糊糊间，他感觉自己像个破风箱，每一次呼吸都扯着肺腑疼。
就在意识快要沉入黑暗时，他感到有人靠近。
一双手臂伸过来，将他整个抱了起来。
江应费力地睁开眼。
视线模糊，只能看见一片靛蓝的衣襟，和线条紧绷的下颌。
“将……军……”他哑声。
“别说话。”梁拂年的声音贴着他头顶响起，有些哑，“睡。”
再醒来时，天已微亮。
他发现自己躺在床上，身上盖着两床厚被。
床边坐着个人，正歪着头打盹。

点赞80更新

腊月的书房，炭火烧得噼啪作响。
梁拂年坐在书案后，正批阅兵部新送来的文书，又是一堆推诿搪塞的废话。
江应立在一旁，安静地整理书架。
他已经这样站了近一个时辰。
动作很轻，几乎不发出声音，只偶尔将某本书抽出，拂去灰尘，再小心地插回原处。
他的呼吸很浅，存在感稀薄得像个影子。
这是间谍的本能：观察，记录，隐藏。
可今天，这沉默似乎有些不同。
梁拂年批完最后一页，搁下笔，揉了揉眉心。她没抬头，忽然开口：
“江应。”
江应动作一顿：“将军。”
“你是不是觉得，”她依旧低着头，手指无意识地摩挲着笔杆，“跟我待着特没劲？”
江应立刻道：“没有。”
梁拂年抬起眼，目光很平静，没有试探，没有责备，只是纯粹的询问。
“我这人，”她说，语气平淡得像在陈述事实，“有时候是挺没趣的。不打仗的时候，就爱跟这些破文书较劲。”
她顿了顿，看向窗外飘雪的竹林：“你要闷了，就出去逛逛，找阿福玩，或者上街看看。年关了，街上热闹，不用在这儿干陪着。”
江应摇头：“不闷。”
他确实不闷。
他受过“静默训练”：在完全黑暗的密室中独坐三日，不能出声，不能动，只能听着自己的心跳和呼吸。
相比那种将人逼疯的死寂，此刻书房里的炭火声，翻页声，她偶尔的轻叹，简直是一种奢侈。
梁拂年看了他一会儿，忽然笑了。
“也是，”她说，语气里有种奇特的放松，“你比我还闷。”
是一种“原来你也这样”的了然。
她重新拿起笔，蘸墨，目光落回文书上。
笔尖悬在纸面上方，却迟迟未落。半晌，她漫不经心地说：
“在这府里，自在就行。”
说完，她真的不再看他，专注地写起字来。
书房里，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和炭火偶尔的爆裂声。
那场雪断断续续下了三天。
到第四日，天色依旧阴沉，空气里弥漫着湿冷的、侵入骨髓的寒气。
江应的右腕从清晨就开始隐隐作痛，那是旧伤在预警，更大的不适还在后面。
午后，梁拂年召他去书房，口述一份紧急军报。
是北境几个哨所联名送来的求援信：大雪封山，粮道断绝，已有士兵冻伤。需要立即调配物资，并请示是否撤回部分前沿哨兵。
“写。”梁拂年站在窗前，背对着他，声音冷硬，“标题：北境大雪，粮道断绝，士兵危殆。正文：腊月初七起，连降暴雪……”
江应铺纸研墨，提笔。
起初还好。
但写到第三行时，右腕深处那股熟悉的酸胀开始加剧。像有细针在骨髓里轻轻搅动，每一次运笔，指尖都控制不住地微颤。
他强迫自己集中精神，一笔一划力求平稳。
可写到“已有七人冻伤，恐有性命之虞”时，突如其来的疼痛让他极小声的嗯了一下，笔尖也歪了一下。
“之”字的最后一捺，拖出了一条难看的尾巴。
他自己未必察觉，但梁拂年的声音停了。
她转过身，走到书案旁。
没有立刻说话，只是俯身看纸上的字，发梢垂下来，几乎蹭到江应的手背。
看了片刻，她忽然伸手。
“***。”
江应一怔。
“你字太秀气，”她接过笔，指尖“无意”擦过他右腕关节，“不像我的风格。这种要命的文书，得写得狠一点，那帮老东西才看得进去。”
梁拂年拿过笔，就着他写歪的那个字继续。她的字确实“狠”，笔锋凌厉，力透纸背，每一个转折都带着沙场特有的杀气。
她写得很快，不一会儿就补完了后半段。然后她把笔一扔，纸一推，长长舒了口气。
“累了，不写了。”她活动了一下僵硬的肩膀，“走，跟我去校场活动活动筋骨。”