hi，这里是hdc，
好久不见。
这一阵没怎么更新，其实不是断了写，而是苦于没什么灵感，直到前几日看了日军在东北与伪满洲国狼狈为奸的纪录片后，联想到本身自己作为一个东北爷们，竟然一直都没有写过属于东北的故事。实属惭愧
许多故事从不是一下子就能写下的，我只是换了种方式在继续——慢一点、贴土一点，也更靠近那黑土地的呼吸，
这回发出的是我最近写完的两篇短文，来自一个从小很早很早就有的意象：黑土地，农民，雪地、铁轨、小米，还有一个少年的影子。
它们有些粗粝，有些破碎，那是因为它们确实是从一堆冻土里挖出来的。
我不知道你会从中读到什么，但如果可以的话，
只希望你能感觉到：有些人的“惑”与“饿”，是真的会盖过一切。
如果您要是有什么感想，发在评论区里共同讨论也是再好不过的了
还是一如既往的，
开始前我想说一声，
感谢观看
————正文
粮他蹲在轨枕旁，双手抱头，脑袋低得快要贴在土里。
雪没有下，风很硬，像把锯，割着耳朵，剌着人。
脚边冻裂的枕木透着铁味，远远地，轨道在视线里抖了两下——火车要来了。
他不敢眨眼。
“火车是满的。”他想，干涩的嘴唇裂开。娘说过“有粮。”
唾了口唾沫，他已经算好时间了，协和号列车到屯子西口卸下一节车厢的货，然后会开慢一点进弯——他得趁那十几秒，爬上去，扯开袋子，往怀里塞。
他没打算带袋子。他知道自己背不动。他也不是来“抢”粮的，他只是想拿一把小米，哪怕只够煮一顿稀的。他娘这几天一直咳，咳到脸发紫。他弟弟在炉子底下哭，一直说梦里闻见饭了。
他爬上去的时候，被铁皮蹭掉了一层皮，火辣辣的。但他不敢叫。车厢震得嗡嗡响，他心跳快得几乎听不见其他声。他伸手进去，抓出一把又一把——那些小米，像金子，像命。
就在他翻身下车时，一声哨响从远处传来，他知道，给赶紧跑了。
他没回头。拽紧装了小米的破布口袋，拽得像抓住自己家门口的那根灶柱子一样。
他跑。
他穿过干草堆，穿过冻得硬邦邦的黑土地，穿过那个满州铁轨。他听见身后有人在喊什么，是“止まれ”还是“泥棒”他听不懂，但他知道一有声音就给跑更快点了。
有人开枪。
雪地里爆出一个土花。他没停。他不觉得疼，也不觉得怕。他只是拼命地跑，一步一步，踩出歪歪斜斜的脚印。然后跑进森林里，跑得比谁都快。
他跑回去的时候，他娘坐在门口，正在烧炉子。火是虚的，只有烟没烟味。他把小米倒在她腿上。
“够了，”他说，嘴角冻得抽动，“娘，够一锅。”
他娘没说话，只是点了点头，把米捧起来，放进瓦罐里。
炉火终于真的亮了一点点。他看着火，眼睛干涩着。
直到那夜半，他才发现，自己被打中了一枪。
是在肩膀，但他一直没敢说。因为那锅米汤煮开的时候，他想，如果他死了，没有那锅米，娘和弟弟就要饿死了。
他躲在屋外，把头埋进破棉袄里，蜷在炉子背后，风在屋里打着旋儿。
至于明天宪兵队的人来到村子要干什么，自己会受到怎么样的惩罚，他不在意。
毕竟这种时候人的饥饿已经战胜了其他，
“我好饿。”
他想，
然后把头蜷缩在地上，听着大地的喘气。
《粮》完
————分段————
没有开头白话、也没有谁提壶敬酒，地里刚泛出点绿意，他就已经弯下了背。牛犁的声音还没响完，种子就一把撒了下去。
他干活的架势——哪怕只看个背影，都让人忍不住想起当年那一茬顶着封锁活下来的庄稼人。
可这片地不是他原来的地，甚至不是他家祖坟旁边那垄薄田，是满洲建设时调来的安置区。
到底是怎么回事，还没想明白，他已经顺手把包谷秆剁了个干干净净。
老魏别的不懂，就会种地，他爷给大清国种地，他那死了三年的爹给张作霖种地，而他呢，给满洲国种地，没什么区别嘛。
共荣圈的粮仓，也没人来问他饿不饿。
没什么两样——还是得靠天吃饭，还是得防旱、蝗虫、官差。
还是得在冰天雪地里吹出一口热气，往土地里埋希望，风一阵阵卷过来，卷走了麦子，也卷走了摸不着的希望，
老魏想，他爷是怎么死的？
“饿死的。”小时候听他娘说。
那他爹呢？
“冻死的。”
他想不明白，世世代代种地的，靠大地吃饭的，怎么会死在这富饶，白山黑水间的粮食堆里呢？
怎会连个饱饭、热身子都捞不着呢？
风又卷了，把这些问题也吹散了。
只剩下地头上那点瘦麦苗，在风里一抽一抽，没啥指望地长着。
磨碎了的是命，是人。
《土根》完
———正文结束———
谢谢您读完了这两篇情感杂碎的短文，
也谢谢您点进来。
我也还在更深的去思考，去写，试着把那些烂在庄稼地里，沉在雪地下的句子一条条拉上来。
这束小米穗，献给那些冻不住，杀不完的灵魂。