不知道是谁说过，
没有伤痕的女孩是不会爱上吸烟的.
没有受过伤害的女人，
是不会爱上伤口的。
我想一个没有受过伤害的女人也是不会爱上烟的。
烟是对那些美好细节的缅怀。
做着一个神情忧郁的女子，
坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势，
总是让她有一种说不出的酸涩。
我猜想此时此刻，她内心的疼痛，
正象蓝玫瑰一样绽放。
烟是短暂的，所有销魂的东西，
都是短暂的，而美丽也因为短暂而更加美丽。
受一点点伤，就会哭泣，那是单纯的少女，
但是吸烟的女人却不会轻易哭泣，选择了烟，
也就选择了一种绝美。 爱是一种伤害，
但女人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害，
但同时，烟又让女人忘记了伤害。如果说，
不吸烟的女人是一抹胭脂红，
那么吸的女人就是一朵曼陀罗。
烟渐渐飘散，飘不散的是风情和幻想。
一支烟。对于女人来说，究竟意味着什么？
或许是情欲的颠峰，或许是分手的凄恻。
没有伤害的爱是不完整的。
想起或者忘记那些爱过的和伤过的人，
都需要烟。 烟不是一种生理需要，烟是一种心理需要。
长长的，细细的，
烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲，
有一点深邃，有一点慵懒，有一点妩媚，
有一点温婉，还有一点迷情。 一支烟，
更象是一种别离。 坐在暗橙色的咖啡馆里，
散发着恬淡的芬芳，所有的阳光都围绕在身旁。
窗外，所有的人都行履匆匆，每个人似乎都知道自己的方向。 吸烟的女人，内心冰凉如面一朵凌霄花。
一本发黄的书，一杯黑咖啡，一句让人心跳的诗，
带回了那羞涩的少女时代，那时，什么都不懂，
生活里只有浅绿色的梦。 足音清脆，让所有的目光都停止呼吸。 背影，如同一朵迷情的云，让多少风停止歌唱。
说话的声音，轻轻的，甜甜的，多象一阵春雨，
那么忧伤，那么洁净。 那时候，为书中的故事，
流下了多少可爱的泪水。 可现在，在也不会了，
因为她自己也成了故事里的人物。 每个女人的命运，
都是悲剧。因为，对于女人来说一切都是那么短暂。
年轻的时候，想象在一个人的手心里渐渐老去，
那种感觉是很温馨的。 因为，那时并不理解什么是老，
以为那是一种至深的浪漫。
现在，当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候，
才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。
老了，就是烟即将燃完的那一瞬间。
揿灭了烟蒂，又点上一支，但是发现了她的眼角，
那一抹潮湿的晶莹。 烟在静静燃烧。上午的咖啡馆，
如同一个没有睡醒的少妇，低低回旋着清淡的音乐。
与其说坐在椅子里，还不如说是陷在椅子里。
那一张原木的椅子，如同一只花篮，
只是里里面躺着一支灰色的玫瑰。
整个上午，都沉浸在这样一种朱古力的温情里，
一支接一支地抽烟。 在下午三点钟的时候，人
渐渐多起来，缓缓地挪了挪身子，她想要站起来，
一看，烟盒里还有最后一根烟，又坐下，点上，
火柴划亮了暗淡的角落，脸上显露出那忧郁深深的痕迹。 人们的说话声，使她感到不安。没有将烟抽完，
就起身离去，脚步很轻，姿势轻的象一只猫一样。
然后，
消失在十二月冰冷的风里，没有痕迹......
没有伤痕的女孩是不会爱上吸烟的.
没有受过伤害的女人，
是不会爱上伤口的。
我想一个没有受过伤害的女人也是不会爱上烟的。
烟是对那些美好细节的缅怀。
做着一个神情忧郁的女子，
坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势，
总是让她有一种说不出的酸涩。
我猜想此时此刻，她内心的疼痛，
正象蓝玫瑰一样绽放。
烟是短暂的，所有销魂的东西，
都是短暂的，而美丽也因为短暂而更加美丽。
受一点点伤，就会哭泣，那是单纯的少女，
但是吸烟的女人却不会轻易哭泣，选择了烟，
也就选择了一种绝美。 爱是一种伤害，
但女人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害，
但同时，烟又让女人忘记了伤害。如果说，
不吸烟的女人是一抹胭脂红，
那么吸的女人就是一朵曼陀罗。
烟渐渐飘散，飘不散的是风情和幻想。
一支烟。对于女人来说，究竟意味着什么？
或许是情欲的颠峰，或许是分手的凄恻。
没有伤害的爱是不完整的。
想起或者忘记那些爱过的和伤过的人，
都需要烟。 烟不是一种生理需要，烟是一种心理需要。
长长的，细细的，
烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲，
有一点深邃，有一点慵懒，有一点妩媚，
有一点温婉，还有一点迷情。 一支烟，
更象是一种别离。 坐在暗橙色的咖啡馆里，
散发着恬淡的芬芳，所有的阳光都围绕在身旁。
窗外，所有的人都行履匆匆，每个人似乎都知道自己的方向。 吸烟的女人，内心冰凉如面一朵凌霄花。
一本发黄的书，一杯黑咖啡，一句让人心跳的诗，
带回了那羞涩的少女时代，那时，什么都不懂，
生活里只有浅绿色的梦。 足音清脆，让所有的目光都停止呼吸。 背影，如同一朵迷情的云，让多少风停止歌唱。
说话的声音，轻轻的，甜甜的，多象一阵春雨，
那么忧伤，那么洁净。 那时候，为书中的故事，
流下了多少可爱的泪水。 可现在，在也不会了，
因为她自己也成了故事里的人物。 每个女人的命运，
都是悲剧。因为，对于女人来说一切都是那么短暂。
年轻的时候，想象在一个人的手心里渐渐老去，
那种感觉是很温馨的。 因为，那时并不理解什么是老，
以为那是一种至深的浪漫。
现在，当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候，
才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。
老了，就是烟即将燃完的那一瞬间。
揿灭了烟蒂，又点上一支，但是发现了她的眼角，
那一抹潮湿的晶莹。 烟在静静燃烧。上午的咖啡馆，
如同一个没有睡醒的少妇，低低回旋着清淡的音乐。
与其说坐在椅子里，还不如说是陷在椅子里。
那一张原木的椅子，如同一只花篮，
只是里里面躺着一支灰色的玫瑰。
整个上午，都沉浸在这样一种朱古力的温情里，
一支接一支地抽烟。 在下午三点钟的时候，人
渐渐多起来，缓缓地挪了挪身子，她想要站起来，
一看，烟盒里还有最后一根烟，又坐下，点上，
火柴划亮了暗淡的角落，脸上显露出那忧郁深深的痕迹。 人们的说话声，使她感到不安。没有将烟抽完，
就起身离去，脚步很轻，姿势轻的象一只猫一样。
然后，
消失在十二月冰冷的风里，没有痕迹......
