The Story of an Hour 
 by Kate Chopin 
 Knowing that Mrs. Mallard was afflicted with a heart trouble, great care was taken to break to her as gently as possible the news of her husband's death. 
 It was her sister Josephine who told her, in broken sentences; veiled hints that revealed in half concealing. Her husband's friend Richards was there, too, near her. It was he who had been in the newspaper office when intelligence of the railroad disaster was received, with Brently Mallard's name leading the list of "killed." He had only taken the time to assure himself of its truth by a second telegram, and had hastened to forestall any less careful, less tender friend in bearing the sad message. 
 She did not hear the story as many women have heard the same, with a paralyzed inability to accept its significance. She wept at once, with sudden, wild abandonment, in her sister's arms. When the storm of grief had spent itself she went away to her room alone. She would have no one follow her. 
 There stood, facing the open window, a comfortable, roomy armchair. Into this she sank, pressed down by a physical exhaustion that haunted her body and seemed to reach into her soul. 
 She could see in the open square before her house the tops of trees that were all aquiver with the new spring life. The delicious breath of rain was in the air. In the street below a peddler was crying his wares. The notes of a distant song which some one was singing reached her faintly, and countless sparrows were twittering in the eaves. 
 There were patches of blue sky showing here and there through the clouds that had met and piled one above the other in the west facing her window. 
 She sat with her head thrown back upon the cushion of the chair, quite motionless, except when a sob came up into her throat and shook her, as a child who has cried itself to sleep continues to sob in its dreams

She was young, with a fair, calm face, whose lines bespoke repression and even a certain strength. But now there was a dull stare in her eyes, whose gaze was fixed away off yonder on one of those patches of blue sky. It was not a glance of reflection, but rather indicated a suspension of intelligent thought. 
 There was something coming to her and she was waiting for it, fearfully. What was it? She did not know; it was too subtle and elusive to name. But she felt it, creeping out of the sky, reaching toward her through the sounds, the scents, and the color that filled the air. 
 Now her bosom rose and fell tumultuously. She was beginning to recognize this thing that was approaching to possess her, and she was striving to beat it back with her will--as powerless as her two white slender hands would have been. When she abandoned herself a little whispered word escaped her slightly parted lips. She said it over and over under the breath: "free, free, free!" The vacant stare and the look of terror that had followed it went from her eyes. They stayed keen and bright. Her pulses beat fast, and the coursing blood warmed and relaxed every inch of her body. 
 She did not stop to ask if it were or were not a monstrous joy that held her. A clear and exalted perception enabled her to dismiss the suggestion as trivial. She knew that she would weep again when she saw the kind, tender hands folded in death; the face that had never looked save with love upon her, fixed and gray and dead. But she saw beyond that bitter moment a long procession of years to come that would belong to her absolutely. And she opened and spread her arms out to them in welcome. 
 There would be no one to live for during those coming years; she would live for herself. There would be no powerful will bending hers in that blind persistence with which men and women believe they have a right to impose a private will upon a fellow-creature. A kind intention or a cruel intention made the act seem no less a crime as she looked upon it in that brief moment of illumination.

And yet she had loved him--sometimes. Often she had not. What did it matter! What could love the unsolved mystery, count for in the face of this possession of self-assertion which she suddenly recognized as the strongest impulse of her being! 
 "Free! Body and soul free!" she kept whispering. 
 Josephine was kneeling before the closed door with her lips to the keyhole, imploring for admission. "Louise, open the door! I beg; open the door--you will make yourself ill. What are you doing, Louise? For heaven's sake open the door." 
 "Go away. I am not making myself ill." No; she was drinking in a very elixir of life through that open window.
 Her fancy was running riot along those days ahead of her. Spring days, and summer days, and all sorts of days that would be her own. She breathed a quick prayer that life might be long. It was only yesterday she had thought with a shudder that life might be long. 
 She arose at length and opened the door to her sister's importunities. There was a feverish triumph in her eyes, and she carried herself unwittingly like a goddess of Victory. She clasped her sister's waist, and together they descended the stairs. Richards stood waiting for them at the bottom. 
 Some one was opening the front door with a latchkey. It was Brently Mallard who entered, a little travel-stained, composedly carrying his grip-sack and umbrella. He had been far from the scene of the accident, and did not even know there had been one. He stood amazed at Josephine's piercing cry; at Richards' quick motion to screen him from the view of his wife. 
 When the doctors came they said she had died of heart disease--of the joy that kills.

一小时的故事（1894）
凯特·肖邦 （Kate Chopin:1851-1904）
——冯慧 译
知道马兰德夫人（Mrs. Mallard）的心脏很衰弱，他们尽可能小心冀冀地把她丈夫死亡的消息告诉她。
玛兰德的姐姐，约瑟芬(Josephine)，用不连贯的语言，遮遮掩掩地给她暗示着。她丈夫的朋友，理查兹(Richards)也在那儿，就在她身边。在列有布伦特·马兰德(Brently Mallard)名字的火车事故遇难者的消息名单传来时，理查兹正好在报社里。紧接其后的电报，使他在最快的时间里证明了消息的可靠性。他必须赶在那些不太心细，不太温柔的朋友之前把这个不幸的消息带回来。
她没有像别的女人那样，带着麻木接受的神情听这个故事。她近似绝望地扑倒在姐姐的怀里嚎啕大哭，泪如泉涌。当这暴风雨般的悲伤过去后，她独自一人回到了自己的房间，不让任何人跟着她。
窗户对面，放着一把舒服的大扶手椅，她疲惫不堪地沉了进去。这种疲惫，折磨着她的身体，似乎也正浸入她的灵魂。
她看到了屋外广场上，充满新春气息的树梢是那么的兴奋。空气中弥漫着芬芳的雨的气息。窗户下面的街道上，小贩正在叫卖他的器皿。远处传来缥缈的歌声，数不清的麻雀也在屋檐下叽叽喳喳地唱个不停。
对着她窗户的西边天空上，层层叠叠的云朵之间，露着一绺一绺的蔚蓝蔚蓝色的天空。
她把头靠在椅背上，非常地平静。除了像个孩子自己哭着睡着了，还继续呜咽一样，她也偶尔地呜咽一下，这使她有点颤抖。
她很年青，她那白皙、安详的脸上线条，显示着一种压抑甚或说是一种力量。但是现在，她那凝望蓝天的双眸，目光茫然，甚或有点呆滞。这并不是匆匆沉思的一瞥，更不是一种长久的深思熟虑。

在19世纪后期，美国作家凯特·肖邦（Kate Chopin）在1894年的短篇小说《一个小时的故事》（The Story of an Hour）中，采用了这个幻想丈夫死去的主题。在这部小说里，一个年轻女人得知她的丈夫在一次铁路事故中死了。她哭泣着回到了房间里。慢慢地，她开始意识到自己灵魂的变化：“她低声说；‘自由，自由，自由！’……她知道在度过了漫长的痛苦时刻之后，她将完全属于她自己了。”后来，没有任何警告，她根本就没有乘坐那列火车的丈夫，开门进来了。当她看到他的时候，她的心脏停止了跳动。她身边的每一个人都认为她是因为高兴才会这样。
她真是因为丈夫回来高兴而死吗?
这是一篇宣扬女权主义的小说.

henhao