天上的云，好久不见白，而你也没有来。
我这一路自导自演。

这世界那里还有家，水泥方盒子不是，矮院墙斑驳的老屋也不是，我们迟早都会成为这世界最大的孤儿。

不怕雪山低头，只怕你的眼角有泪。

你在一堆天鹅绒里醒了，睫毛推开银亮的空气，你的眼睛里，用了些透明的语气。

我们有过了错位的时光，但我们都用身体喂饱时间。

黎明食饱了人的梦，人心里故事辽阔，却再也没有人陪你再念一遍落款临摹。

最恨人间梦不成，如今饮恨且吞声；
终因多情熬身死，后人看来是轻生。

你的眉目又弯又长，恍如我走不出的小巷。
过去的事，旧钥匙模样。

城市弄脏你的名字，没有雪的冬天，仿佛是这个季节还没痊愈一块伤疤。

你的眼睛，比天空还美。
你的笑容，曾比春天的草原还肥。

多情的文人，咽着今时的雪，总念着他世的人。
写好的十万首古诗词，从来不知道要交给谁，人们念着他人的生死，收着自己的雪花，时间，抱着木头长歌，最后，你我用木头装敛，被埋进土里。
故乡的土地，没有因此再肥一点。

每个人的长大，都要经过一个个傻瓜。
而有些时光，就像追着自己的影子梦游。

你看过了我迷途远道，拼命挣扎，待走到山穷水尽处，我才知道，原来只有我一个人在乎输赢。

爱情没有彩排，我也没有演技，每个拿着放大镜的傻子，都还是没长大的孩子。
一身骄傲，有谁知道。

活着对少数人来说，是熬灯费油的事，有些人在死的时候，才可能会孤独。