一个人反复回忆，那就说明他已经老了．这个城市鲜艳的霓虹，奢华和浮浅却更能让自己在迷茫中清醒，原来一切失去的终将过去．像火车穿过时突然惊醒，再沉沉的睡去．一切美好的幻觉，都会随之离去．
很长一段时间，就像失去了写作的能力，忽然觉得这些无关疼痒的文字只能说明寂寞，只能让疼痛更加矫情，所以选择沉默．窗外的天气渐渐加剧寒冷，无数人为即将到来的冬季做好了充分的准备，坐在窗台旁，被窗户上贴的透明的白色纸贴稀释了部分的温度，渗漏给自己的是无数充满温柔的暖色，让我怀念起那些冬天中细微的温暖．城市中的一切都让自己变的孤立，让自己觉得天空下每个人都只是一个单独的个体，都只在努力的活着，出了那些从心脏机器里传输出来的某些感情．眼前的三四年，冲动过，叛逆过，痛哭过，快乐过，而今都是觉得自己是那么洒脱，可以在死板的生活中让自己的行色写出不一的色泽．尽管一切之后是对生活的失望．随着岁月的荒凉，那些被烟雾笼罩的梦幻变的格外耀眼，快乐和痛苦，只是在信与不信之间．
一首歌，盛了满满的寂寞．树叶开始变黄直至凋落，天色开始变淡．从来不强求自己是否能年轻几年，或者迅速苍老几年，我想生命给每个人都是相等的待遇，充满梦幻的童年，画满激情的青春，涂满平凡的中年，写满沧桑的老年，都是一样的与我们生存在同样的年轮上．回望这些的时候，心里充满茫然，或许是不知道该把自己归与哪类．
这是不浮于生活的生活．在整个路途丧失斗志，如同一只受伤的猫咪，黑夜中孤独却坚定．忽然觉得每天自己的日程就像一个公式，反复的变幻，最后却还是那个结果，尽管写出密密麻麻的文字，最后依然会落的失魂落魄．每个人都挣不开生活的枷锁，就像是逃不开思念的国度．时而还是疼痛，心里憋闷，在自己的屋子里把门反锁，失声痛哭，却发现哭后一切都改变不了，就像这些字，尽管把所有的怨恨都写在里面，可它们终究还是没有灵魂的孩子．
日照开始变短，在晚饭之后赶不上夕阳，就这样，埋没过很多灵感．生活中不在有温暖的字眼，只是看到熟识的朋友，还会礼貌的询问近况，努力让距离不再那么遥远．不会做与自己无关的梦，偶尔的惊醒，也只是从梦里松开了一直紧卧的双手．清醒的生活在金色的世界苏醒，清楚的疼痛好比失意的苦楚．一切能记起的，不会再去忘记.
窗外又下起了雨，很多无所适从的雨滴在窗户上交织成河，款款的流向远方．下雨时，这个城市会突然变的格外温柔，许多建筑都变的非常柔软，还是和以往一样，走进雨里，和它们的心事相溶．城市绚烂着温柔，无限曼延的幸福流入每一处灯火，看着那些阴影的轮廓，心中是向往和寂寞．每一种生活都有一个角落，那是摆放心情的地方，有快乐，亦有落寞．只有看这些雨时，才觉得生活不会衰竭，不会绝望．它们同我一样，迷茫的活着，清楚的痛着．
夜晚的渔火总是那么明亮，在江的对面点起无数的星光，我喜欢静静的坐在那里，就算无所事事，心里也是那么酣畅自如．累了就会走走，看锻炼的老人，看玩耍的孩子，看拥抱的情侣，百态的人生，自己都会在某时一一经历．失去的惋惜，或许让余生都失去光亮，但幸好还有回忆，就如江面这些涌动的波澜，在心底真空的封存着那些美好的画面．或许经历了，就不会那么可惜．我总是这么劝告自己．
对于我来说，好的作家就像是魔术师，把无数死板的毫无生机的文字变的鲜活．黄昏把整个城市晕染成暖色的朝霞，无数诗人抬头仰望，为这一次明媚的温柔赋予装饰，各自拿捏着重量，调试着色泽，可是这个世界的美丽，却与他们无关．他们之所以清醒，只是把自己隔绝在一处没有烟火，纯粹的世界之中，那里的世界是座美丽的图腾，有雷雨声，海浪声，飞鸟震翅声，和自己低微的叹息声，用这些无形的戒指搅拌成一个美好的喧嚣，一处安静的世界．
清醒就是断绝记忆．听很多人都在讨论着自己的曾经．那些被贴上封条的迷宫会有毒箭暗器，走上一遭就要疼上一阵儿．所以想它们了，也只是掂着脚，在门外看看它们．整个世界都在流传着那些幸福的传说，只是那些都只是生存在话语的表面，心底的深出，从未谋面．只是慢慢的挪出踏在幻想里的脚步，渐渐清醒，看人来人往，听潮涨潮尽．
人人都在清楚的活着，而不是清醒的活着．或许这样的世界会逼迫自己丢下某些心爱的东西继续前行，偶尔的糊涂，是难得的幸福．一切的美好都将被时间机器溶解，对爱恨而言，清醒可能永远是最痛的．痛得没法选择．
在雨中渐渐退出人群，寻找曾经褪了色的彼岸．
很长一段时间，就像失去了写作的能力，忽然觉得这些无关疼痒的文字只能说明寂寞，只能让疼痛更加矫情，所以选择沉默．窗外的天气渐渐加剧寒冷，无数人为即将到来的冬季做好了充分的准备，坐在窗台旁，被窗户上贴的透明的白色纸贴稀释了部分的温度，渗漏给自己的是无数充满温柔的暖色，让我怀念起那些冬天中细微的温暖．城市中的一切都让自己变的孤立，让自己觉得天空下每个人都只是一个单独的个体，都只在努力的活着，出了那些从心脏机器里传输出来的某些感情．眼前的三四年，冲动过，叛逆过，痛哭过，快乐过，而今都是觉得自己是那么洒脱，可以在死板的生活中让自己的行色写出不一的色泽．尽管一切之后是对生活的失望．随着岁月的荒凉，那些被烟雾笼罩的梦幻变的格外耀眼，快乐和痛苦，只是在信与不信之间．
一首歌，盛了满满的寂寞．树叶开始变黄直至凋落，天色开始变淡．从来不强求自己是否能年轻几年，或者迅速苍老几年，我想生命给每个人都是相等的待遇，充满梦幻的童年，画满激情的青春，涂满平凡的中年，写满沧桑的老年，都是一样的与我们生存在同样的年轮上．回望这些的时候，心里充满茫然，或许是不知道该把自己归与哪类．
这是不浮于生活的生活．在整个路途丧失斗志，如同一只受伤的猫咪，黑夜中孤独却坚定．忽然觉得每天自己的日程就像一个公式，反复的变幻，最后却还是那个结果，尽管写出密密麻麻的文字，最后依然会落的失魂落魄．每个人都挣不开生活的枷锁，就像是逃不开思念的国度．时而还是疼痛，心里憋闷，在自己的屋子里把门反锁，失声痛哭，却发现哭后一切都改变不了，就像这些字，尽管把所有的怨恨都写在里面，可它们终究还是没有灵魂的孩子．
日照开始变短，在晚饭之后赶不上夕阳，就这样，埋没过很多灵感．生活中不在有温暖的字眼，只是看到熟识的朋友，还会礼貌的询问近况，努力让距离不再那么遥远．不会做与自己无关的梦，偶尔的惊醒，也只是从梦里松开了一直紧卧的双手．清醒的生活在金色的世界苏醒，清楚的疼痛好比失意的苦楚．一切能记起的，不会再去忘记.
窗外又下起了雨，很多无所适从的雨滴在窗户上交织成河，款款的流向远方．下雨时，这个城市会突然变的格外温柔，许多建筑都变的非常柔软，还是和以往一样，走进雨里，和它们的心事相溶．城市绚烂着温柔，无限曼延的幸福流入每一处灯火，看着那些阴影的轮廓，心中是向往和寂寞．每一种生活都有一个角落，那是摆放心情的地方，有快乐，亦有落寞．只有看这些雨时，才觉得生活不会衰竭，不会绝望．它们同我一样，迷茫的活着，清楚的痛着．
夜晚的渔火总是那么明亮，在江的对面点起无数的星光，我喜欢静静的坐在那里，就算无所事事，心里也是那么酣畅自如．累了就会走走，看锻炼的老人，看玩耍的孩子，看拥抱的情侣，百态的人生，自己都会在某时一一经历．失去的惋惜，或许让余生都失去光亮，但幸好还有回忆，就如江面这些涌动的波澜，在心底真空的封存着那些美好的画面．或许经历了，就不会那么可惜．我总是这么劝告自己．
对于我来说，好的作家就像是魔术师，把无数死板的毫无生机的文字变的鲜活．黄昏把整个城市晕染成暖色的朝霞，无数诗人抬头仰望，为这一次明媚的温柔赋予装饰，各自拿捏着重量，调试着色泽，可是这个世界的美丽，却与他们无关．他们之所以清醒，只是把自己隔绝在一处没有烟火，纯粹的世界之中，那里的世界是座美丽的图腾，有雷雨声，海浪声，飞鸟震翅声，和自己低微的叹息声，用这些无形的戒指搅拌成一个美好的喧嚣，一处安静的世界．
清醒就是断绝记忆．听很多人都在讨论着自己的曾经．那些被贴上封条的迷宫会有毒箭暗器，走上一遭就要疼上一阵儿．所以想它们了，也只是掂着脚，在门外看看它们．整个世界都在流传着那些幸福的传说，只是那些都只是生存在话语的表面，心底的深出，从未谋面．只是慢慢的挪出踏在幻想里的脚步，渐渐清醒，看人来人往，听潮涨潮尽．
人人都在清楚的活着，而不是清醒的活着．或许这样的世界会逼迫自己丢下某些心爱的东西继续前行，偶尔的糊涂，是难得的幸福．一切的美好都将被时间机器溶解，对爱恨而言，清醒可能永远是最痛的．痛得没法选择．
在雨中渐渐退出人群，寻找曾经褪了色的彼岸．
