时间再一次经不起苍白，在冰冷的天空中绽放阴霾．偶尔几只孤零的鸟飞过，就足可以赋予整个世界诗意，怀抱着那一年细碎的回忆，冷冷清清．月光刺过厚重的乌云，捻过飘零的落叶，铺在空荡荡的墙上．忘记了春天里那些盛开的花朵，看到的只是满地荼靡的凋零．  
　　窗外的星光还在灿烂着，不知人间忧欢．像是穿行在流年之梭里最烦琐的线．年华密织着伤感，岁月累计着遗憾．那些忘不掉的，终究还是随着那些凭着顽强生命力穿越冬季的花朵，含怨的盛开着．终于又回到这里安静的注视着窗外一切的动荡，忙碌的人们在行走之中丢了灵魂，在皮囊之内存活着一种连接紧密的空气，久久的叹息，就将死去．不知道有多少由如空气的人在同我一样仰望月光，在冰冻的霜气后，隐藏着自己多年的荒凉．  
　　为什么欢乐易与人分享，悲伤却只能自己品尝？孤单的人都习惯抬头四十五度，仰望天空．像照镜子一样，看沧桑中与自己一样的孤独．可以被偶尔读到的简单句子，联想起自己之前种种的感动，痛哭不已．所有的遗憾都会在生命中留下一处完美的角落，那是隔离寒冬的，梅花盛开的地方．无数人路过捻起一只领略幽香，却总会流出遗憾的惆怅．泪水中的岁月，是琥珀中陈年的幽黄．  
　　急行的黑暗，轻盈的践踏着月光，在窗外不谙流年．许多在梦里听说过的一切，都在搅拌着泥泞的心事，突兀的铺在视线内的所有马路上．想起离去的人们，出了心存想念之外，那些还未死去的幻觉细胞还在摸索着所有关于他的一切．每逢见到那些熟悉的场景，只有一个人独享孤单，孤单着自己的肩膀，孤单的不知该以什么姿势面对这个千变万化的姿态．窗外只剩月影，它有一首歌，让你越听越寂寞．  
　　静静的生活，只有白纸一样淡淡的感觉，所以才会翻起从前的某页，写满文字的那些幸福．拉长了写作的时间，让那些蹒跚的心事把自己弄的不醒人事．还在幻想着自己只是误入了一个自己本不该踏上的路，倒退着走，回想那些，却更疼痛．在回忆的字眼里穿梭着太多让自己迷惑的事物，就算那些静静的生活中的静止的动作，也会让自己感觉到整个世界是天塌地陷的昏厥．惶恐与不安，在月影的背后写出一篇篇副含折韵的诗．如果幸福是火，我可能只是那只不记后果，愚蠢的飞蛾．  
　　看着苍白的天空，已经失去了去哭的欲望．我知道这些想念都会让自己偿还代价，我知道，很多时候，我都对这些代价无能为力．有时想想，可能那些已经发生的会注定让自己成为今生都活在阴霾里的人．所有的一举一动都会牵扯出疼痛．阻挡不了窗外的漆黑，就别打开那些孤独的心事．黑暗里，每个人都是脆弱的孩子．  
　　遗忘．遗忘是对伤口最慈悲的祝福.手掌上还在蔓延着一条孤独的线，往事在那里搁浅．我怎么都不能忘却你的那些笑脸，映在月亮上，无限沉重． 
　　写好题目，却无法相应上自己的文字，这可能也是一种败笔．只是随着自己的心事，随意而又不加编排的写，忘记时间忘记地点的写．可能随着时间的迁移，我的笔会慢慢褪去颜色，慢慢的将那些词语腐蚀的没有气味．原来，幸福与快乐，只是沉睡与唤醒之间，那些和蔼的神，可能永远只是在心底被崇高被景仰的空气． 
　　月色轻弥着思念，在氤氲之间添补心灵的污点，让所有悲伤随之而来，在如诗般朦胧的岁月，浸泡在那些曾经温暖如春的日子．天总会黑，月总会缺，人总会散，我却始终无法学的那么洒脱，在半睡半醒间半黑半白．月影成诗，诗中的句子是读者的每一份心情，可能我永远都做不到让文字鲜活，快乐．但我依然会在自己剩下的年岁里，褪去神圣的颜色，把那些泪，编制成晶莹的琥珀．