不知道听谁说过,没有伤痕的男孩是不会爱上吸烟的……没有受过伤害的男人,是不会爱上伤口的。我想一个没有受过伤害的男人也是不会爱上烟的。
烟是对那些美好细节的缅怀。做着一个神情忧郁的男子,坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势,总是让他有一种说不出的酸涩。我猜想此时此刻,他内心的疼痛,正象蓝玫瑰一样绽放。
烟是短暂的,所有销魂的东西,都是短暂的,而美丽也因为短暂而更加美丽。受一点点伤,就会哭泣,那是单纯的少男,但是吸烟的男人却不会轻易哭泣,选择了烟,也就选择了一种绝美。
爱是一种伤害,但男人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害,但同时,烟又让男人忘记了伤害。如果说,不吸烟的男人是一抹胭脂红,那么吸的男人就是一朵曼陀罗。烟渐渐飘散,飘不散的是风情和幻想。
一支烟。对于男人来说,究竟意味着什么?或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。想起或者忘记那些爱过的和伤过的人,都需要烟。 烟不是一种生理需要,烟是一种心理需要。长长的,细细的,烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲,有一点深邃,有一点慵懒,有一点妩媚,有一点温婉,还有一点迷情。
一支烟,更象是一种别离。 坐在暗橙色的咖啡馆里,散发着恬淡的芬芳,所有的阳光都围绕在身旁。窗外,所有的人都行履匆匆,每个人似乎都知道自己的方向。吸烟的男人,内心冰凉如面一朵凌霄花。一本发黄的书,一杯黑咖啡,一句让人心跳的诗,带回了那羞涩的少男时代,那时,什么都不懂,生活里只有浅绿色的梦。
足音清脆,让所有的目光都停止呼吸。背影,如同一朵迷情的云,让多少风停止歌唱。说话的声音,轻轻的,甜甜的,多象一阵春雨,那么忧伤,那么洁净。那时候,为书中的故事,流下了多少可爱的泪水。可现在,在也不会了,因为他自己也成了故事里的人物。
每个男人的命运,都是悲剧。因为,对于男人来说一切都是那么短暂。年轻的时候,想象在一个人的手心里渐渐老去,那种感觉是很温馨的。因为,那时并不理解什么是老,以为那是一种至深的浪漫。现在,当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候,才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。老了,就是烟即将燃完的那一瞬间。揿灭了烟蒂,又点上一支,但是发现了他的眼角,那一抹潮湿的晶莹。烟在静静燃烧。上午的咖啡馆,如同一个没有睡醒的男人,低低回旋着清淡的音乐。
烟是对那些美好细节的缅怀。做着一个神情忧郁的男子,坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势,总是让他有一种说不出的酸涩。我猜想此时此刻,他内心的疼痛,正象蓝玫瑰一样绽放。
烟是短暂的,所有销魂的东西,都是短暂的,而美丽也因为短暂而更加美丽。受一点点伤,就会哭泣,那是单纯的少男,但是吸烟的男人却不会轻易哭泣,选择了烟,也就选择了一种绝美。
爱是一种伤害,但男人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害,但同时,烟又让男人忘记了伤害。如果说,不吸烟的男人是一抹胭脂红,那么吸的男人就是一朵曼陀罗。烟渐渐飘散,飘不散的是风情和幻想。
一支烟。对于男人来说,究竟意味着什么?或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。想起或者忘记那些爱过的和伤过的人,都需要烟。 烟不是一种生理需要,烟是一种心理需要。长长的,细细的,烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲,有一点深邃,有一点慵懒,有一点妩媚,有一点温婉,还有一点迷情。
一支烟,更象是一种别离。 坐在暗橙色的咖啡馆里,散发着恬淡的芬芳,所有的阳光都围绕在身旁。窗外,所有的人都行履匆匆,每个人似乎都知道自己的方向。吸烟的男人,内心冰凉如面一朵凌霄花。一本发黄的书,一杯黑咖啡,一句让人心跳的诗,带回了那羞涩的少男时代,那时,什么都不懂,生活里只有浅绿色的梦。
足音清脆,让所有的目光都停止呼吸。背影,如同一朵迷情的云,让多少风停止歌唱。说话的声音,轻轻的,甜甜的,多象一阵春雨,那么忧伤,那么洁净。那时候,为书中的故事,流下了多少可爱的泪水。可现在,在也不会了,因为他自己也成了故事里的人物。
每个男人的命运,都是悲剧。因为,对于男人来说一切都是那么短暂。年轻的时候,想象在一个人的手心里渐渐老去,那种感觉是很温馨的。因为,那时并不理解什么是老,以为那是一种至深的浪漫。现在,当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候,才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。老了,就是烟即将燃完的那一瞬间。揿灭了烟蒂,又点上一支,但是发现了他的眼角,那一抹潮湿的晶莹。烟在静静燃烧。上午的咖啡馆,如同一个没有睡醒的男人,低低回旋着清淡的音乐。
