似乎已经很久，都找不到一个合适的出口，渴望能象诗人一样“撑一竿长篙，向青草更青处漫溯”，冲出去的天地艳阳高照鸟语花香溪水淙淙，乌托邦的境地只能让人无限神往也无限感伤。

    象诗人而不是诗人，就是我的悲哀。
    我能想的诗人也能想，诗人能做的我做不到。

    诗人，印象中总是很超凡脱俗飘逸洒脱，他们可以匍匐在卑微而伟大的土地上低到尘土里声嘶力竭，可以仰天大笑长袖一拂如轻烟般消散在茫茫人海，也可以眼望众生站在刀尖手拈鲜花般地微笑。
    他们的血管里澎湃着天使的爱和激情，用自己的单薄之躯担负道义——那倔强是他们的可爱之处，也是令人发笑的地方。

    我很是赞赏那一点幼稚和匹夫之勇。于是就有了“露从今夜白，月是故乡明”的无理胡闹，有了“暮雨自归山悄悄，秋河不动夜厌厌”深沉殊情、写“万壑有声含晚籁，数峰无语立斜阳”的乖巧灵气，用一色“怅望倚层楼，寒日无言西下”的疏淡涂抹千古的苍凉、转达时代的隐痛。

    拂去经年厚重而轻薄的面纱，我看见赤子蓬头垢面衣衫褴褛，然而却有着精瘦的肌骨结实的胸膛，脚下荆棘密布却神情专注纵情高歌，在荒芜寂寥中喊出一世的勇猛与多情。我泪流满面。
      
    我不是诗人，因为我不够倔强；诗人不是我，因为我太倔强。