@时雨方兴
现在我知道了，我们许多年从一个人身边走过，却不知道这个人是谁；现在我知道了，数十年我曾从一个人身边走过，而不知道他是谁。
——托马斯·伯恩哈德《制帽匠》
亚瑟坐在病床上，被囚在了这个白色的地狱当中。他的眼光无神地飘向窗外，百无聊赖地打量着今年姗姗来迟地冬日。初阳从天边地地平线上徐徐升起，橘黄色的光一时间从光秃秃的树梢间倾泻而出，刺痛了亚瑟波光潋滟的绿眸。他费力的眯起了眼睛。
不久，暗淡的阳光微微照亮了世界。慢的的积雪被洒上了一层单调的，灰朦朦的薄纱，仿佛是在尘埃中燃烧的微火。枯黄的残叶在雪地上垂死般的蜷着，寒风一起便瑟瑟发抖，又强撑着不被吹奏，仿佛是在奋力摆脱命运早已完全扼住它喉咙的双手，作者毫无意义的挣扎；在初冬的呼啸中无助的颤抖，看起来又好似是濒死时无声的呐喊，是对上帝的不公愤怒的质问。
然而，那残破的一片渺茫的枯叶，又怎能敌得过冥冥之中早已谱写好的宿命？不论它在潇潇风雨中如何摇曳、如何挣扎、如何拥抱自己，西风依旧冷酷的将它揉捏在手掌中无情的一点点撕碎，破碎枯槁的片片叶屑屈服似的在阴霾的天空中游荡。
不容更改的命运依然严峻的站在它的面前，好像是沉默地为它颁下死刑的审判官。
看着眼前凄寂的景象，亚瑟悲从中来，转回了头。随时折磨着他孱羸的身躯的病痛此时也只化作了迷雾般的麻木。他已经老了，曾玉似的肌肤而今变的粗糙、满是褶子、苍白而松弛。他一头灿然的金发也变成了花白的银丝，刘海毫无生气的盖在被岁月刻下的抬头纹上，偶尔会有气无力地因寒风抬一下头，但远不像它们曾经那样轻快的随风飞舞。然而，尽管如此，亚瑟依旧修长、依旧儒雅、依旧俊秀、依旧风度翩然、依旧冷漠得有些疲惫。任谁误闯进这个被装饰成了一片惨白的牢房中，他们都会感到一种无可名状的悲悯，轻声叹息着：“哦，多么可怜的老绅士啊！孤苦伶仃一个人！哎！我敢说，他这个年纪的英国人，准还没享受过什么激情哩！”不过，他们错了。
啊，是啊，他们错了。亚瑟感到了一种古怪的满足感——一种旁人无法明白的满足感。他干裂的嘴唇线条和他年轻时候一样的优美，抿了抿，皱起一个平静安详的微笑，再一次别过头去，看着朦胧发亮的世界，阴灰的光看起来好像是层层叠叠的琐碎的灰尘，隐蔽的阳光，带来了那种最富有神秘风韵的效果。他仿佛又回到了五十年前，还是一个姗姗来迟的冬日，还是一个灰雾蒙蒙的清晨——他仿佛又遇到了那个孩子。
那个他至今不知道名字的孩子，一个天神般美丽的孩子。
现在我知道了，我们许多年从一个人身边走过，却不知道这个人是谁；现在我知道了，数十年我曾从一个人身边走过，而不知道他是谁。
——托马斯·伯恩哈德《制帽匠》
亚瑟坐在病床上，被囚在了这个白色的地狱当中。他的眼光无神地飘向窗外，百无聊赖地打量着今年姗姗来迟地冬日。初阳从天边地地平线上徐徐升起，橘黄色的光一时间从光秃秃的树梢间倾泻而出，刺痛了亚瑟波光潋滟的绿眸。他费力的眯起了眼睛。
不久，暗淡的阳光微微照亮了世界。慢的的积雪被洒上了一层单调的，灰朦朦的薄纱，仿佛是在尘埃中燃烧的微火。枯黄的残叶在雪地上垂死般的蜷着，寒风一起便瑟瑟发抖，又强撑着不被吹奏，仿佛是在奋力摆脱命运早已完全扼住它喉咙的双手，作者毫无意义的挣扎；在初冬的呼啸中无助的颤抖，看起来又好似是濒死时无声的呐喊，是对上帝的不公愤怒的质问。
然而，那残破的一片渺茫的枯叶，又怎能敌得过冥冥之中早已谱写好的宿命？不论它在潇潇风雨中如何摇曳、如何挣扎、如何拥抱自己，西风依旧冷酷的将它揉捏在手掌中无情的一点点撕碎，破碎枯槁的片片叶屑屈服似的在阴霾的天空中游荡。
不容更改的命运依然严峻的站在它的面前，好像是沉默地为它颁下死刑的审判官。
看着眼前凄寂的景象，亚瑟悲从中来，转回了头。随时折磨着他孱羸的身躯的病痛此时也只化作了迷雾般的麻木。他已经老了，曾玉似的肌肤而今变的粗糙、满是褶子、苍白而松弛。他一头灿然的金发也变成了花白的银丝，刘海毫无生气的盖在被岁月刻下的抬头纹上，偶尔会有气无力地因寒风抬一下头，但远不像它们曾经那样轻快的随风飞舞。然而，尽管如此，亚瑟依旧修长、依旧儒雅、依旧俊秀、依旧风度翩然、依旧冷漠得有些疲惫。任谁误闯进这个被装饰成了一片惨白的牢房中，他们都会感到一种无可名状的悲悯，轻声叹息着：“哦，多么可怜的老绅士啊！孤苦伶仃一个人！哎！我敢说，他这个年纪的英国人，准还没享受过什么激情哩！”不过，他们错了。
啊，是啊，他们错了。亚瑟感到了一种古怪的满足感——一种旁人无法明白的满足感。他干裂的嘴唇线条和他年轻时候一样的优美，抿了抿，皱起一个平静安详的微笑，再一次别过头去，看着朦胧发亮的世界，阴灰的光看起来好像是层层叠叠的琐碎的灰尘，隐蔽的阳光，带来了那种最富有神秘风韵的效果。他仿佛又回到了五十年前，还是一个姗姗来迟的冬日，还是一个灰雾蒙蒙的清晨——他仿佛又遇到了那个孩子。
那个他至今不知道名字的孩子，一个天神般美丽的孩子。
