正因为那张脸被人递过太多次，你才有资格接过它，然后轻轻放下，像放下一个刚刚到期的字——同时盯住那只焊枪。
两千五百年前，函谷关外烟尘一起，老人没有回头。以弗所的神庙里，那半声"愿意"还在等回答。

名字会过期，路不会。而下一圈路上，轮到每一个读到这里的你，在被递上焊枪时回答一句：
我手里的，是字，是名，还是抵在别人额头上的焊枪？