是秃头杀皇fufu

绞刑架立在广场中央，像一根生锈的鱼刺卡在城市的喉咙里。
“吊死她！吊死她！吊死她！”
欢呼声一浪高过一浪。我站在人群后排，踮起脚尖，看见那个穿灰呢大衣的女孩被推上绞架。她的靴子很白，是那种即便踩了三个月泥泞也擦得锃亮的系带皮靴，毛边软乎乎地翻着，像刚从雪地里跑出来，但现在却不同往前……。有人说她每晚都要换一双新的，用一百个农奴的“汗水”擦拭一遍——当然也可能是谣言，有人说她早餐喝人血粥一样，没人说自己真的见过。
但每个人都相信。
风把她的围巾吹起来，露出一截细瘦的脖子，还有藏在衣领下、晃得人心慌的鼠尾。人群里有人扔花糕——不是石头，花糕比石头贵多了，软绵绵地砸在她身上，黏住灰大衣的毛边。有人大骂“暴君”，有人激动得晕了过去，还有人跪下来祈祷，一边祈祷一边往绞架上扔花糕，仿佛那是某种圣餐的献祭。
她挣扎着，鼠耳在风里抖得厉害。绳子发出吱呀的闷响。靴尖在空中画了一个很不体面的弧线，然后停住。
人们鸦雀无声了一秒。

然后爆发出雷鸣般的欢呼。
“幸福来了！”有人喊。也有人同时喊：“灾星来了！”两种声音像两股绞在一起的绳索，谁也分不清谁是谁。花糕还在飞，有的落在地上被人踩碎，露出里面的鸢尾兰馅，甜腻的气味混合着广场上陈年的尿骚味，竟有种说不出的和谐。
我站在人群边缘，没有鼓掌，也没有骂。我只是突然想起一件事——一件很小的事

三个月前，金鸢尾兰的征兵车经过我们那条街。车帘掀开一角，我恰好看见她的脸。不是那种传说里贪得无厌的样子，而是一张带着点慌张的、苍白的脸，耳朵尖粉扑扑的，眼睛蓝得像刚化的冰。但让我记住的不是她的脸，是她手里端着的那杯茶，白瓷杯沿冒着淡金色的热气，杯底沉着几片扭曲的鸢尾兰——据说那是金鸢尾兰主舰上才有的特殊品种，要用黑丝过滤三次才能去除苦涩，留下一种类似皮革与蜂蜜混合的奇异芬芳。
人们叫她太阳，人们叫她暴君，叫她的茶“原味黑丝鸢尾兰茶”。有人说那杯茶能让人忘记饥饿，有人说那是毒药。
我从没喝过。

也许我们应该让沙皇过来看看

一个走街串巷的老茶商跟我讲过，那茶的最后一泡必须由穿黑丝的侍女用体温捂热，否则鸢尾兰的香气会散。“你闻不到那个味道，”他舔了舔干裂的嘴唇，“就像你永远不知道春天到底来没来。”
我不知道暴君和幸福哪个更真实，也不知道绞刑架下的欢呼和谩骂哪个更正确。我唯一知道的是——
我没有尝到那杯茶。
现在她死了，那杯茶的配方大概也随她去了。我摸了摸自己空荡荡的衣袋，心想如果当时我能挤到车前，讨一个杯底也好。哪怕只尝一小口，我就知道该欢呼还是该痛骂了。
但花糕已经凉了。人群渐渐散去，绞架上的影子越拉越长。
有人在收绳子。
有人在捡地上没踩碎的花糕。
我转过身，什么也没捡，回家去了。

各位多多评论呐

写的太好了（＞ｙ＜）

你这家伙在说什么啊

沙皇的野史怎么这么多啊，@孤孤孤孤孤孤孤茉草！ 您有什么头绪吗，金阑尾炎的头头

感觉就像：
乐观主义者
悲观主义者
我(没喝到茶)

（将此处标记于梦境地图集

你这家伙在说什么呢

@孤孤孤孤孤孤孤茉草！