那个倒转的世界，
那里左总是右，
那里影子是实实在在的身体，
那天我们整晚醒着，
那里天国是如此肤浅而此时
大海如此深邃，而你爱我。
—
Elizabeth Bshop

除了爱你我没有别的愿望
一场风暴占满了河谷
一条鱼占满了河
我把你造的像我的孤独一样大
整个世界好让我们躲藏
—
Paul Eluard

我要从所有的时代，从所有的黑夜那里，
从所有的金色的旗帜下，
从所有的宝剑下夺回你 ，
我要从所有其他人那里——从那些女人那里夺回你，
你不会做任何人的新郎，我也不会做任何人的妻，
我要决一雌雄把你带走，
你要屏住呼吸。
—
玛琳娜·茨维塔耶娃

写作是一种自私的朋友
写作是一种宽容的敌人
写作是一种僵硬的憧憬
写作是一种柔软的回眸
写作是一种残忍的自由
写作是一种温暖的禁闭
—
冯源

当我开始相信隐忍
我便信了那幽闭的森林
当我开始相信誓言
我便信了那自语的大海
当我开始相信守望
我便信了那孤独的高山
当我开始相信爱情
我便信了那离开的你
—
冯源

这是绝望的麦子
永远是这样
风后面是风
天空上面是天空
道路前面还是道路
—
海子

你是这个漫长的冬天过后，唯一活下来的新郎。
天空在你第一次说“爱”之前死去，雨水也在你第二次说“爱”之前死去，你洒下泪和酒，也不能使它们复活。
你说有冥冥之声从世间传来，和娼妓一起，告诉你爱情有多少双暧昧的眼神有多少张失落落魄的嘴，然而你却毫不理睬，因为你知道爱是什么。
在你第三次说“爱”之前，连村庄和土壤都留下了它们的遗言，它们害怕自己夺走你的贞洁，困入你的信誓。
被你歌颂的它们不愿意成为你的新娘，它们习惯亲吻，不喜欢被你灼烧。


墓碑不重要，哀乐不重要，哭泣不重要，反正得到的尚未得到，该丧失的早已丧失。
让普天之下所有的善良来为你敬献几个单薄的花圈，在寂寞的山岗上燃烧起来。
你生前并不富有，死后依然贫穷。
李白和屈原、大禹和庄周，都是些狂妄之徒啊，都在等你前去饮酒。
死并非目的，亡才是真正含义，而它们使你清醒，并用一列火车结束所有的爱恨情仇。
你对此笑而不答，因为很久之前你就说过，你装饰额角的诗歌何其甘美，你凋零的棺木像一盘美丽的棋局。


你打算赶在黎明之前看着土地醒来，你打算赶在河水之前跳进冰凉的海，为此，你甘受泥泞和痛苦的肉体，给理想押下生与死的韵脚。
你想要世间上最淳朴的杜鹃花和鲜血，你想要未被污染的树林和果子，你想要少女的笑容和男人们的打铁声，而它们往往效忠于俗世，不属于诗人。
因此这些你统统不曾获得。
那么，为此而受的苦难还有意义吗？
也许，苦难并不因为什么才具有意义，它自从升起之后就不曾落下，它让我们懂得尊重，让你在不快乐的时候还能够拥有一颗在黑暗中跳舞的心脏。


我喜欢被坚韧哺育的眼睛里生长出芒草，我喜欢你坐在北方的大风里歌唱河山大好。
可你终有一天要回归星辰和夜空，那是上帝亲手制造的悲剧。
我们都曾拥有过你吗,顾影自怜的神？
我们在不被想起的思念里狠狠地读你、安慰你、可还是觉得读不懂你。
只是，你轻轻留下了密语，每一个想要成为太阳和王的人都会看到，你死前见过的朝霞有多么烂漫，你的鹰群有多么孤傲而偏桀。
他们骑上马匹学你放鞭，你的信仰沦陷在多少年后的月光里生生不息。


一月没有炉火二月没有诗歌，三月的青草赐给你原野和风；四月非常孤独，五月属于太阳，六月七月是死神的儿子，收割你的光明让你空有双目，八月之杯里安坐无言的诗人和河流，九月对你情有独钟，而你却说你的琴声哽咽泪水全无。
等到十月你将献身于祖国，而十一月十二月的麦地里空无一物。
岁月看来没能领悟你想要的自由，没有自由，就没有故乡和远方，你敞开胸膛，让思想升起了火。你一定要变成王冠，被众人丢弃在遥远的沙漠，然后要满怀柔情，等待下一个自由之身。


一块石子是一个活物     
十分完美     
和它自身相一致     
遵守自身的界限     
恰如其分地拥有     
作为石头的意义     
拥有区别于任何事物的香味     
从不惊慌也不欲求     
它的激情和冷漠     
正当并充满尊严     
当我把它捏在手中     
我感到一种巨大的谴责     
它高贵庄严的身体     
识破了一种虚假的温暖     
石头不可能被驯服     
它们将永远望着我们    
用一只辉煌而镇定的眼睛
—
齐别根纽·赫伯特

我想描述最简洁的情感      喜悦或忧伤     
它不象其它人所做的      企及太阳或雨水的闪电     
我想描述一束光      它诞生于我的内部     
但我知道它      并不象任何星光     
因为它并非那样明亮      那样纯粹     
它并不确定      我想描述勇气     
而没有一头落满灰尘的狮子拖在身后     
想描述焦躁     
而不去摇晃一只盛满水的怀子      以另外的方式     
我愿以所有的隐喻      换回一个词      它象肋骨一样出自我的胸脯    
换回那个词      它遏制在我皮肤的      界限之内      但虽然这是不可能的     
适才说——我爱     
我便发疯地四处乱跑     
捡拾鸟儿的羽毛      而我的温柔     
完全不是用水做成      却向水要求一张面孔     
还有愤怒     
它不同于火焰      只是借取了火焰     
一种啁啾不已的语调     
如此模糊      如此模糊     
在我内部      有着颇会保养的绅士   
永远弃绝的那些    
并且说      这是主语      这是宾语     
我们躺倒睡去     
一只手压在脑袋下面      另一只手伸向一堆星球之中     
我们的双脚遗弃了我们     
用它们细小的根筋     
体验着大地     
在下一个早晨     
我们痛苦地将其拔出
—
齐别根纽·赫伯特


手里捧着      清脆可口的鲜果     
身上披着      彩色缤纷的白花     
骄傲地       躺在太阳的怀抱     
幸福地       逗着依人的小鸟     
因一滴雨点      而惊喜     
比早晨的天空     更美丽     
忠实          我谈的是花园     
我浮想联翩     
但正是此刻我产生了      爱情