雨落在他的刀刃上，也落在多恩之子的剑上。他叫朱巴·汗，白色疤痕的一连长，仲夏惊雷的主人。人们也叫他死亡幻影，第一狩猎大师——但这些名号在此刻的泥泞山坡上，皆不如手中这柄关刀真实。
他望着对面的西吉斯蒙德，看着那人用铁链将剑缠死在手上，忽然笑了。雨水滑进他的嘴角，带着铁与尘的味道。
“你在害怕失去自己的剑吗？”他问，声音里带着风掠过草原的松弛，“剑是自由，多恩之子。他是疾风，是闪电。束缚他，就是束缚你自己。”
对方沉默。朱巴也不再多言，只将关刀一旋，刀尖割开雨幕，静止时竟无一滴水珠能停在刃上。
然后他动了。
没有试探，没有迟疑，关刀化作一道银色的弧光，像盛夏撕裂天际的闪电。他的战斗不是军团里常见的钢铁撞击，而是游牧部族的狩猎之舞——每一步都踏着风的节奏，每一次挥斩都带着骑射手的洒脱。即便面对帝国最强的剑士，他眼中仍闪着鹰一般的亮光，那不是赴死的决绝，而是享受狩猎的炽热。
“你果然如他们所言，”刀刃交击间他竟还能开口，“甚至更胜一筹。”
他知道自己会输。早在关刀第一次被那柄黑剑震开时，狩猎大师的直觉就已告知结局。但他不退，反而笑得更开，攻势更疾。断链，碎甲，骨裂，血溅——每一步败退都像歌谣的一段副歌，他踩着节拍继续旋转、劈砍、腾跃。
直到最后一刻，左臂扭曲，鲜血染红苍白的陶钢，他仍站稳身形。西吉斯蒙德用破碎的下颌说道：
“你输是因为你缺乏专注。”
朱巴咧嘴，血从齿间渗出：
“而你缺乏喜悦。我们的存在是为了效命，没有更多了吗？”
西吉斯蒙德摇头：
“再无他物。”
朱巴环顾四周战火，眨了眨眼，仿佛这答案早在意料之中，却又永远值得怜悯。
然后他再次旋起关刀，碎裂的臂甲发出刺耳的摩擦声。
“来，”他说，像邀请友人共饮最后一碗马奶酒，“让我们结束这一曲。”
这便是朱巴·汗。他或许不是最强大的战士，但一定是最懂得为何而战的白色疤痕。在他身上，战斗不是效命的义务，而是生命力的奔涌；失败不是耻辱，而是一曲值得唱到最后一个音符的浩歌。他追逐的不是胜利，是战斗本身蕴含的自由与美——如同草原之子追逐地平线上的雷云，不是为了征服风暴，只为在电光中照见自己最真实的魂魄。
当帝国诸多军团将战争锻造成钢铁信条时，唯有白色疤痕仍记得：刀锋划过雨幕的声音，本就是一首歌。而朱巴·汗，这位仲夏惊雷之主，至死都在为这首歌伴舞。
他的关刀终于静止时，雨还在下。仿佛这场对决从未发生，又或者，它本就该是这场雨的一部分——来了，响了，照亮了天地一瞬，然后悄然汇入大地，等待下一场雷声。