hi，这里是hdc。
这篇叫《红布袋》。它原本只是我在看🍬吧的感人小故事时，脑子里突然无端联想特浓冒出来的一段画面（）
没有设定，也没有想好结局，只是一个小屋、一片麦地、一个老人和一个孩子。写着写着，就停不下来了。
我想写的，其实不是什么苦难的奇观，只是想贴近一点，以往我的创作是单薄的，我看到的是🐌下的中国人会怎么苦痛，而我也应该放眼于，当中国这个概念破碎之后，🐌秩序之外的人，如果说是日控区是痛苦具像化，那么在这之外的人就是，连自身定义都模糊。
贴近那种很低、很慢、很普通的生活。低低的屋檐，糊着稻草的土墙，风吹麦浪，一顿肉汤。还有一个被当作宝贝的红布袋。
写这篇的时候，我一直在想一句话：当国家断了、名字没了、方向模糊了，一个人还能留下些什么？
爷爷给出的答案很笨。
我们算人
《红布袋》不是讲对错。它只是伏在地上，看一个孩子第一次意识到“失去”是什么，看一只布袋里装着的，不是文化这种大的背景，也不是信仰这些过于宏大的事，就是简简单单的馒头。
如果你在这篇里读到感觉有一丝压抑或者一点说不清的遗憾，那大概就是它本来的样子。
希望各位能喜欢。
———分割线———
我和爷爷住在一个小屋里，也没啥可记得的，最深刻的就是低低的屋檐。
泥呀，拌着稻草，糊成了墙。
手摸上去，有细细的倒草刺，夏天一热，就会有有土腥味冒出来。
土墙是泥巴拌稻草糊的，颜色发灰，雨一大就渗水。
暖风一吹，麦子起浪。
一波一波的，像水。
我和爷爷就在这片浪里住了好多年。我记不清年头，只记得麦子熟了又熟。
小时候，我总哭；爷爷总是躺在草铺上，慢慢坐起。他清清嗓子，开始唱歌：
“红萝卜，咪咪甜，看到看到要过年。娃儿要吃肉，爷爷有得钱。”
调子有点跑。我听着，哭声就小了。
后来有一天我问爷爷：
“爷，肉是啥子味道？”
他愣了一下，
他说：“记不清了噻。”
又说：“快睡，娃儿睡醒了有肉吃。”
那天夜里，爷爷挑着灯，坐在门口编竹筐。竹条在他手里响，我半夜醒过来，看见他的背，弯得很低。
一夜没睡，他用二十多个竹筐，给我换了三两肉。
肉用草纸包着。黄糊糊的油渗出来，慢慢纸变被浸满了。
那天爷爷给我煮了肉汤喝嘞，看着我大口吃肉的样子，爷爷喝了一口汤却还是乐个不停，
爷爷一直都喜欢在腰上系一个红布包。布很旧了，颜色发暗。他说那是他的宝贝。不许我乱碰。
我问他宝贝是啥。他说：“以后你就晓得。”
有时候，村里会来人。有的是挑担子的。有的是牵牛的。他们坐在墙根下歇脚，喝口水。
他们会说起东边。说东边有个好大好大的国家。说那边路是直的，火车不歇气地跑，马路晚上都是亮的，
有人说：“估计不久，南京那头也要来管着这块地咯。”
我们过的是半流浪的日子。有地种，就停。没地了，就走。我跟在他后面，脚踩着他的脚印。
我拉爷爷的衣角，问：“啥子是国家？”他说：“就是人多的地方。”我又问：“那我们算不算？”他想了想，说：“我们算人。”
后来我又问：“啥子是中国？”他想了想，：“晚上我再给你讲。”
晚上，他添了点柴，做在炉子前跟我说：“中国啊，以前书里有。”
我说：“书是啥？”
他笑了一下：“就是别人写下来的话。”
我追问：“那现在呢？”
他看着火，说：
“现在，咱们国家断了。”
他给我讲神话。小时候我就听他一直给我讲的，盘古开天，说天和地原来挤在一起。
讲女娲补天，天破了，人就遭罪。
他说这些故事里，人总是在地上。天再大，也压不到心里。
就这样，我似懂非懂的睡着了，第二天早上。
几个陌生人闯进我和爷爷家里来了。穿得乱糟糟的，腰里别着刀。他们说自己只是路过，要点东西。
爷爷站在门口，没让路。
他们说：“老头，东边那个大国家，你知道不？”
爷爷说：“听过。”
“他们管得宽。”
爷爷说：“宽不到这儿。”
他们笑，说：“那你也知道，现在这片地，谁拳头大谁说话。”
爷爷说：“我就这一点东西。”
他们进屋翻。为首的那个刀疤脸看爷爷腰上的红布包。
吐了口唾沫问：“这是啥？”
爷爷搂着布包：“没啥。”
他想拿过来看看，爷爷伸手挡了一下。
“这个不能给。”那人把旱烟一脚踩地上，“你这老头timi别给脸不要脸”
然后领头那个踢了他。爷爷跟他们扭打起来了他大喊：“娃儿！快跑！”
他们不再听他说话了。
我哭着跑。脚下的土软，麦子刮脸。没人追我。一个小孩，不值当。
天快黑的时候，我回去。屋子乱了。爷爷躺在地上，不动。
我蹲下，把红布包解开。里面是几块没吃完的干馒头。硬得像石头。
我抱着包，坐到天黑。风吹过麦地，还是一层一层。
后来我走了很远。有人说，东边那个国家更大了。也有人说，中国没了。
我不太懂。我只记得，
爷爷说过，
人算人。
———全文完———
感谢您的支持！
这篇叫《红布袋》。它原本只是我在看🍬吧的感人小故事时，脑子里突然无端联想特浓冒出来的一段画面（）
没有设定，也没有想好结局，只是一个小屋、一片麦地、一个老人和一个孩子。写着写着，就停不下来了。
我想写的，其实不是什么苦难的奇观，只是想贴近一点，以往我的创作是单薄的，我看到的是🐌下的中国人会怎么苦痛，而我也应该放眼于，当中国这个概念破碎之后，🐌秩序之外的人，如果说是日控区是痛苦具像化，那么在这之外的人就是，连自身定义都模糊。
贴近那种很低、很慢、很普通的生活。低低的屋檐，糊着稻草的土墙，风吹麦浪，一顿肉汤。还有一个被当作宝贝的红布袋。
写这篇的时候，我一直在想一句话：当国家断了、名字没了、方向模糊了，一个人还能留下些什么？
爷爷给出的答案很笨。
我们算人
《红布袋》不是讲对错。它只是伏在地上，看一个孩子第一次意识到“失去”是什么，看一只布袋里装着的，不是文化这种大的背景，也不是信仰这些过于宏大的事，就是简简单单的馒头。
如果你在这篇里读到感觉有一丝压抑或者一点说不清的遗憾，那大概就是它本来的样子。
希望各位能喜欢。
———分割线———
我和爷爷住在一个小屋里，也没啥可记得的，最深刻的就是低低的屋檐。
泥呀，拌着稻草，糊成了墙。
手摸上去，有细细的倒草刺，夏天一热，就会有有土腥味冒出来。
土墙是泥巴拌稻草糊的，颜色发灰，雨一大就渗水。
暖风一吹，麦子起浪。
一波一波的，像水。
我和爷爷就在这片浪里住了好多年。我记不清年头，只记得麦子熟了又熟。
小时候，我总哭；爷爷总是躺在草铺上，慢慢坐起。他清清嗓子，开始唱歌：
“红萝卜，咪咪甜，看到看到要过年。娃儿要吃肉，爷爷有得钱。”
调子有点跑。我听着，哭声就小了。
后来有一天我问爷爷：
“爷，肉是啥子味道？”
他愣了一下，
他说：“记不清了噻。”
又说：“快睡，娃儿睡醒了有肉吃。”
那天夜里，爷爷挑着灯，坐在门口编竹筐。竹条在他手里响，我半夜醒过来，看见他的背，弯得很低。
一夜没睡，他用二十多个竹筐，给我换了三两肉。
肉用草纸包着。黄糊糊的油渗出来，慢慢纸变被浸满了。
那天爷爷给我煮了肉汤喝嘞，看着我大口吃肉的样子，爷爷喝了一口汤却还是乐个不停，
爷爷一直都喜欢在腰上系一个红布包。布很旧了，颜色发暗。他说那是他的宝贝。不许我乱碰。
我问他宝贝是啥。他说：“以后你就晓得。”
有时候，村里会来人。有的是挑担子的。有的是牵牛的。他们坐在墙根下歇脚，喝口水。
他们会说起东边。说东边有个好大好大的国家。说那边路是直的，火车不歇气地跑，马路晚上都是亮的，
有人说：“估计不久，南京那头也要来管着这块地咯。”
我们过的是半流浪的日子。有地种，就停。没地了，就走。我跟在他后面，脚踩着他的脚印。
我拉爷爷的衣角，问：“啥子是国家？”他说：“就是人多的地方。”我又问：“那我们算不算？”他想了想，说：“我们算人。”
后来我又问：“啥子是中国？”他想了想，：“晚上我再给你讲。”
晚上，他添了点柴，做在炉子前跟我说：“中国啊，以前书里有。”
我说：“书是啥？”
他笑了一下：“就是别人写下来的话。”
我追问：“那现在呢？”
他看着火，说：
“现在，咱们国家断了。”
他给我讲神话。小时候我就听他一直给我讲的，盘古开天，说天和地原来挤在一起。
讲女娲补天，天破了，人就遭罪。
他说这些故事里，人总是在地上。天再大，也压不到心里。
就这样，我似懂非懂的睡着了，第二天早上。
几个陌生人闯进我和爷爷家里来了。穿得乱糟糟的，腰里别着刀。他们说自己只是路过，要点东西。
爷爷站在门口，没让路。
他们说：“老头，东边那个大国家，你知道不？”
爷爷说：“听过。”
“他们管得宽。”
爷爷说：“宽不到这儿。”
他们笑，说：“那你也知道，现在这片地，谁拳头大谁说话。”
爷爷说：“我就这一点东西。”
他们进屋翻。为首的那个刀疤脸看爷爷腰上的红布包。
吐了口唾沫问：“这是啥？”
爷爷搂着布包：“没啥。”
他想拿过来看看，爷爷伸手挡了一下。
“这个不能给。”那人把旱烟一脚踩地上，“你这老头timi别给脸不要脸”
然后领头那个踢了他。爷爷跟他们扭打起来了他大喊：“娃儿！快跑！”
他们不再听他说话了。
我哭着跑。脚下的土软，麦子刮脸。没人追我。一个小孩，不值当。
天快黑的时候，我回去。屋子乱了。爷爷躺在地上，不动。
我蹲下，把红布包解开。里面是几块没吃完的干馒头。硬得像石头。
我抱着包，坐到天黑。风吹过麦地，还是一层一层。
后来我走了很远。有人说，东边那个国家更大了。也有人说，中国没了。
我不太懂。我只记得，
爷爷说过，
人算人。
———全文完———
感谢您的支持！
