谨此篇纪念在两次世界大战中逝去的人们……
阳光斜斜地切进窗户，在褪色的橡木地板上投下一片淡金色的方格。老爱德华醒了，像往常一样，在伦敦这老间房子里。他的眼皮沉重，仿佛仍压着昨夜的梦，又或是更久远的记忆，那些他早已分不清是真实还是幻觉的碎片。
他缓缓撑起身体，脊椎发出细微的抗议，每一节骨头都在提醒他：你还活着，但战争从未真正放过你。
左手摸索着，触到那根磨得发亮的胡桃木拐杖这家伙是他的第三条腿，他的老战友。握紧，用力，起身。一阵尖锐的疼痛从膝盖窜上来，像一枚生锈的弹片突然在关节里转动。他顿了一下，呼吸凝滞，等待这阵刺痛过去。
“该死的……”他低声咒骂，不知是在骂自己的身体，还是那些早已远去的炮火声。
本来睡意朦胧的他已经被这一阵阵疼痛搞得清醒，他忽地看向床头柜的一张纸条。纸条的字迹潦草却莫名的熟悉。“不要忘记你的家人，老家伙。”
他觉得写这张纸条的人肯定莫名奇妙。虽然自己老了忘了很多的事情，但他绝对不会忘记他的家人。“我怎么会忘记我的家人呢，10年前我的儿子死在了敦刻尔克，我的妻子弗莱娅一直陪伴着我。我绝对不会忘记他们。”
我绝对不会忘记我的儿子临走前那双碧蓝的眼睛，我的妻子在战时的每个晚上抚摸我的伤疤。他们两个我这辈子都不可能忘记。
窗外突兀地响起了乌鸦的叫声。“臭鸟，我要还年轻就握住李恩菲尔德朝着你扣扳机了，庆幸吧蠢东西。”
年轻？他后悔自己说得那句话。
年轻意味着泥泞的战壕，意味着震耳欲聋的炮火，意味着他眼睁睁看着战友被炸成血雾，却连一块完整的尸骨都捡不回来。
他痛恨那只乌鸦，但他更痛恨自己下意识想起的、握枪的触感。
他布满皱纹的双手握紧了自己的拐杖，而他的眼前浮现出了一只手臂，场景不断变换，昔日的战火场景突然浮现在眼前，狭窄的战壕，铺天盖地的毒气，在身边炸响的火炮。
毒气的烟雾如同怪物的爪牙扑向他撕咬着他，炮弹炸响在身边的耳鸣不断刺破他的耳膜，潮湿腐臭的泥土不断地盖在他的身上。
一阵阵窒息传来。他被吓得不由得后退磕到了床边一屁股坐了上去昔日的噩梦褪去，他惊恐的眼神转为后怕，额头流下了豆大的汗珠
“老先生，您醒了您没事吧？！！”屋外响起了一个年轻的声音，那道声音敲了敲门，见爱德华迟迟没有回应，焦急地冲了进来。
一双碧蓝色的眼睛闯了进来。
那一瞬间，老爱德华的呼吸停滞了。像极了自己的孩子。
同样的眼瞳，同样的弧度，甚至同样微微蹙起的眉头。如果他的儿子还活着，大概也会用这样的眼神望着他吧？
“我记得你……” 爱德华干裂的嘴唇蠕动着，“德莱厄斯？”
年轻人蹲下身，轻轻握住老人发抖的手。”是德莱斯，先生。” 他的声音很轻，像是怕惊扰了什么，“您刚刚怎么了？我听见东西砸在地上的声音。”
“没什么，小伙子。”爱德华摆了摆手，目光却无法从那双眼睛上移开，“只是……想起了一些事情。”
德莱斯他“战友的儿子”。至少，他一直这么告诉自己。
伦敦大轰炸那夜，燃烧的梁柱砸穿了屋顶。他抱着浑身是血的挚友，哭得撕心裂肺。而弗莱娅跪在一旁，一遍遍抚摸着他的后背，仿佛这样就能把他的灵魂按回躯壳里。
可记忆像一张被反复擦写的羊皮纸，有些地方已经模糊得辨不清真伪。比如，他究竟有没有亲眼见过德莱斯父亲的尸体？弗莱娅到底是在哪一年停止抚摸他的后背的？
他想不起来，他根本想不起来。他叹了口气:“小伙子，能帮我一把吗，我想下楼转一转。”
德莱斯马上跑了过来用手紧紧地扶着爱德华:“小心点老先生。”
……一楼客厅
爱德华杵着拐杖坐在沙发上，他只觉得自己家的东西既熟悉又陌生，他望向了桌子上的一个灰白色相片。
《最先进入巴黎的解放者们》相片上的年轻人与爱德华记忆中那个身穿军装的年轻人重合。
“那是谁。”“先生您在说？”“我在问你那是谁”“那是我”“你和他好像，你穿军装的样子太像他了。”
客厅安静了下来，老爱德华的大脑却十分的不安宁，十分的吵闹。
巴黎
他奔跑在大街的石砖路上，肺叶因剧烈喘息而灼痛。“弗莱娅！！” 他嘶吼着，伸手抓住前方那个熟悉的白色背影。
年轻时的弗莱娅转过身来，阳光透过她亚麻色的发丝，在塞纳河的水波里撒下一把碎金。
可下一秒，世界骤然坍缩。
黑暗如沥青般灌入眼眶。当视野再度清晰时，弗莱娅已经躺在伦敦战地医院的铁架床上。绷带缠裹着她的腹部，却仍不断洇出刺目的猩红。
“坚持住…求你了…”爱德华用沾满火药味的手掌死死压住伤口，黏腻的温热却不断从指缝间涌出。
头顶传来梅塞施密特战斗机的尖啸，机翼上的铁十字徽记像一柄黑刃剖开云层。
“***的！！” 他冲着天空咆哮，泪水混着血污在脸上犁出沟壑。
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