后续
那之后，日子依旧像粘稠的糖浆。我依然在等，等一个我自己都不信的一天。直到某个同样重复的黄昏，我去便利店买一成不变的泡面。店员，一个脸上长着青春痘的男孩，头也没抬，机械地往塑料袋里又多塞了一枚鸡蛋。
“多了一个。”我说，声音沙哑得像生锈。
他愣了一下，看了眼屏幕：“哦，算错了。谢谢你。”
说完 ，他已经转头招呼下一位客人。
我看着那枚多余的鸡蛋，就这样成了我混沌世界里一个无法归类的异物。它没有意义，不浪漫，不深刻，仅仅是一个错误的结果。我把它放在空荡的冰箱正中间，像供奉一个神谕。每次开冰箱，它就冷冷地、圆润地待在那里，问我：“然后呢？”
哦看，这就是低维观察者。 它不关心我的木偶戏，它只是存在，并要求一个处置。
几天后，它开始让我烦躁。我决定去扔掉它。可走到垃圾桶边，手却停住。一个荒诞的念头抓住我 ，我想知道，把这枚错误的鸡蛋，煮成溏心的，是什么味道。 这不是渴望，更像是对重复本身的一次微小叛变：改变一个变量，观察结果。
水烧开的声音，在寂静的房间里像个爆炸。我盯着锅中翻滚的鸡蛋，突然开始给它配音，用我自己都嫌恶的 滑稽的新闻腔：“观众朋友们，现在为您直播的是，一颗孤独鸡蛋的末日之旅，它能否在沸水中，找回生命的凝固点……”
我笑出了声。干涩的，像裂开的旧木头。
鸡蛋煮好了，太久了，成了实心。我剥开它，咬了一口，噎得难受。一点也不好吃。但就在吞咽的那阵难受里，我脑子里那个冷冷的观察者突然说了一句：你刚才，给自己煮了一颗蛋。
哦不是我煮了一颗蛋。是你给自己煮了一颗蛋。
那个瞬间，我和观察者之间那层雾，破了一个洞。我意识到，我不是在表演给自己看。我是那个能行动的人，哪怕动机愚蠢，结果失败
第二天下午五点十七分，我又站到了窗前。那片云准时飘过。我举起手机，不是拍照，而是打开了录音，对着窗外压低声音说：“第五幕，第二场。穿灰色外套的配角第无数次走过舞台，他的公文包里，今天是否藏着一把水枪？本台记者将持续为您发回无聊的报道。”
我录了三十秒，播放给自己听。听着自己那故作严肃的蠢声音，我竟然感觉到一丝轻盈。一种把沉重默片，变成低成本恶搞剧的篡改快感。
然后，我做了一件更简单的事。我打开门，走到楼下的垃圾桶边——不是扔东西，而是站了五分钟。什么也不做，就看着收垃圾的老头把桶子搬上车。他看了我一眼，没问，我也没说。风吹在脸上，是凉的，带着尘土味。这是破局点，小到只是一个坐标的移动。
回到房间，那个提线木偶的比喻突然失效了。线还在，但我感觉到，有几根线头，垂落下来，缠在了我自己微微发颤的手指上。 我能提起它们，哪怕只能让木偶笨拙地抖一下。
我知道问题没有解决，未来依然雾霭重重。我还是会陷入想与怕的撕扯。但有些东西不同了：我喂养了那份指尖发痒的不甘。不是用空想，而是用一枚错误的鸡蛋，一段滑稽的录音，五分钟站在垃圾旁的冷风里。
我不是找到了光，我只是允许自己，在黑暗里，制造了一点微不足道却属于自己的噪音。然后发现，这噪音本身，就是一种笨拙的活着的频率。
我或许还在原地，但我的影子，因为身体那一点点可笑的挪动，终于落在了与昨天略有不同的地面上。

没人吗