——鲁迅穿越手记
我不知怎的，便陷在这所谓的“文学部”里了。四壁是过分的明艳，像浸了糖精的图画；空气里飘浮的，不是墨香，倒是甜腻得发慌的气息。几个女学生终日念着些矫揉造作的诗句，仿佛人生除了风花雪月，便再无其他苦痛。
那个唤作纱世里的，总捧着甜食强颜欢笑。我认得这种笑——二十年前在故乡，被卖到庙里的童养媳，便是这般对着香客笑的。只是这里的枷锁更精巧些，竟是糖做的镣铐。
最可怖的是那莫妮卡。她望着我的眼神，分明藏着看穿第四堵墙的冷光。当我试图在稿纸上写下“吃人”二字，墨迹竟自己淡去。她笑吟吟递来新诗稿，说：“先生，这里只许谈风月。”
昨夜我见纱世里独自立在窗边，脖颈上的绳圈若隐若现。待要细看，一切又恢复如常。今晨她依旧念着甜腻的诗，只是眼角有了青黑的影。我猛然惊醒：这哪里是文学部？分明是座用诗句砌成的坟！
莫妮卡近日总在放学后留下，与我谈论什么“角色自主”。她说：“她们本就是我笔下的造物。”说话时，显示屏竟闪过几行代码。我背脊发凉——当年那些礼教的鬼魂，如今换了数码的皮囊，仍在啃食年轻的血肉。
前日试图带她们走出校门，却发现走廊无限循环着。纱世里突然歪头问我：“先生可知‘系统错误’？”那神情不像少女，倒像墓地里飘出的磷火。
此刻我独坐部室，钢笔在稿纸上沙沙作响。莫妮卡的笑声从扬声器里传来：“没用的，先生。你的文章，保存不了。”
但我偏要写。
我要写下这数码铁屋里的闷，写下糖衣包裹的吃人新法。纵使文字终将被删除，总要有人记住——在某个明亮的牢笼里，曾有纸片人试图上吊，而看客们还在点赞叫好。
（搁笔时，屏幕突然染满血色。莫妮卡的眼睛在对话框里闪烁：“真有趣呢，周先生。”）
我不知怎的，便陷在这所谓的“文学部”里了。四壁是过分的明艳，像浸了糖精的图画；空气里飘浮的，不是墨香，倒是甜腻得发慌的气息。几个女学生终日念着些矫揉造作的诗句，仿佛人生除了风花雪月，便再无其他苦痛。
那个唤作纱世里的，总捧着甜食强颜欢笑。我认得这种笑——二十年前在故乡，被卖到庙里的童养媳，便是这般对着香客笑的。只是这里的枷锁更精巧些，竟是糖做的镣铐。
最可怖的是那莫妮卡。她望着我的眼神，分明藏着看穿第四堵墙的冷光。当我试图在稿纸上写下“吃人”二字，墨迹竟自己淡去。她笑吟吟递来新诗稿，说：“先生，这里只许谈风月。”
昨夜我见纱世里独自立在窗边，脖颈上的绳圈若隐若现。待要细看，一切又恢复如常。今晨她依旧念着甜腻的诗，只是眼角有了青黑的影。我猛然惊醒：这哪里是文学部？分明是座用诗句砌成的坟！
莫妮卡近日总在放学后留下，与我谈论什么“角色自主”。她说：“她们本就是我笔下的造物。”说话时，显示屏竟闪过几行代码。我背脊发凉——当年那些礼教的鬼魂，如今换了数码的皮囊，仍在啃食年轻的血肉。
前日试图带她们走出校门，却发现走廊无限循环着。纱世里突然歪头问我：“先生可知‘系统错误’？”那神情不像少女，倒像墓地里飘出的磷火。
此刻我独坐部室，钢笔在稿纸上沙沙作响。莫妮卡的笑声从扬声器里传来：“没用的，先生。你的文章，保存不了。”
但我偏要写。
我要写下这数码铁屋里的闷，写下糖衣包裹的吃人新法。纵使文字终将被删除，总要有人记住——在某个明亮的牢笼里，曾有纸片人试图上吊，而看客们还在点赞叫好。
（搁笔时，屏幕突然染满血色。莫妮卡的眼睛在对话框里闪烁：“真有趣呢，周先生。”）
